André Chapleau
2010-01-18

Ma chambre est un lieu entièrement voué au culte du sommeil. Tout est pensé en fonction de prédisposer à dormir: la décoration invite au voyage dans le pays des rêves par les images apaisantes qu'elle suggère, et cela autant dans le choix des meubles — ordinaires, mais effacés avec soin — comme dans celui des bibelots, affiches, objets hétéroclites dont notamment des encensoirs, pierres semi-précieuses, cristaux, mandalas et autres outils servant à guider l'aspirant dormeur jusqu'à Morphée.

L'observateur attentif y remarquerait d'abord et avant tout l'agencement scientifique des teintes sur les murs, la vocation des couleurs et des tonalités : turquoise délavé, cobalt profond, indigo, émeraude et vieux rose. Puis il serait probablement intrigué par les reflets ambrés de la citrine qui couvrent d'une lumière dorée ma table de chevet et semble baigner toute la chambre dans la poussière d'étoile.

Le visiteur ne remarquerait pas tout de suite la musique, parce quelle se fait tellement discrète qu'elle en est presque inaudible. Après l'écoute de centaines d'heures de musique relaxante, nouvel-âge, atmosphérique, ambient, subliminale et minimaliste, j'ai arrêté mon choix sur un disque en particulier, toujours le même que j'écoute en boucle à tous les soirs. Mais au bout de quelques minutes, le visiteur se sentirait tout de suite emporté par la lenteur du rythme et la profondeur du silence qui porte cette musique sur la pointe des pieds.

Sur la petite table de chevet s'empile des livres dont chacun possède sa propre vertu soporifique : un roman à l'eau de rose, un missel, un manuel de comptabilité, un livre du terroir, un magazine scientifique spécialisé, un recueil de poèmes, un chef-d'oeuvre du nouveau-roman, un bestseller, un cahier regroupant des anecdotes de l'assemblée nationale, un article de Jacques Lacan, un traité de linguistique générale de Ferdinand de Saussure, etc. En fait, je ne me suis jamais rendu tout en bas de la pile. Il doit même y avoir quelque part mon mémoire de maîtrise...

En fait, j'ai si peur de ne pas dormir que j'accumule les rituels, utiles et inutiles.

Dernière tapisserie avant que le rideau des paupières s'abaisse enfin sur ma journée : jaune, rose, blanche... sont les teintes des pilules destinées à m'envoyer rejoindre le monde sans rêve du sommeil artificiel. Comment ? Et puis les images apaisantes ? Et le pouvoir des cristaux ? Les encens, talismans, pyramides et autres artefacts ? Rien. Une invention. Tout est faux... sauf pour la musique. Si je ne parviens toujours pas à dormir après quelques minutes de lecture, j'avale tout simplement ces comprimés qui m'empêcheront, si tout va bien, d'examiner en détail le plafond nu de ma chambre toute la nuit durant.

Vous me direz que c'est plutôt mince comme culte du sommeil. Ma chambre n'est un temple qu'en ce qu'elle me permet à chaque soir de communier, à mon autel de chevet, en ingérant dans un rituel moins symbolique que métabolique, l'hostie jaune, rose et blanche du sommeil.

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